Inventário Cenográfico

Livro: Inventário Cenográfico. 

Dedicado à Clínica Valor à Vida e a todos os

 Anônimos do grupo de Narcóticos Anônimos de Goiânia – Goiás.

Inventário cenográfico

Vem comigo,

Enquanto o sol ainda não é poente

Como moribundos anestesiados sobre a mesa;

Sigamos por esta vida

deslizando com a maca em refúgios inglórios

Passemos noites sem dormir em hospícios de luxo.

Onde corredores se alongam como um fúnebre cortejo

Cuja insidiosa promessa

É anistiar-te  a uma vil questão . . .

Não perguntes, não saberia eu responder-te.

Sigamos a cumprir essa trama

Desta vida alegórica

Médicos e enfermeiras vêm e vão

A falar de nós:

Dizem que estamos do lado  escuro da existência.

A  brisa que toca na vidraça encadeada,

Soprou um bafo amarelo

Cuja boca esbravejou  crepúsculos,

Assustou-me, mas era um pássaro  sacudindo as asas

Para limpar de seu dorso a fuligem das eras,

Voou  furtivo para cima do telhado

Mas quando percebeu que era só uma noite de chuva,

Encolheu-se num buraco na laje e adormeceu.

Há tempos chove aqui

E hoje os corredores molhados 

Anunciava um dia mórbido,

Não fosse o fato de ela ter vindo me visitar: minha mãe

A pessoa que eu mais amo,

Pensei que poderíamos fazer as pazes,

Mas ela outra vez foi embora chorando

Aposto, suas lágrimas embaçaram a vidraça do carro;

Tempo haverá? Tempo haverá?

Para moldar outras palavras para  encará-la?

Escrevi estas letras para que ela um dia me perdoe.

Sabe, é que a minha esperança não está...

Digamos... reluzente.

Deve ser porque chove há três dias

E os rostos que encontro aqui não bastam

Para o tempo  matar de conversação,

Conversas que informam-me o que é certo.

É certo que o meu girassol está triste.

O teu pranto se ergueu aos meus ouvidos,

 Mas depois deixaram cair uma questão;

Tempo para ela, para mim, para nós

Um tempo para milhares de reflexões e pós reflexões,

Antes do chá com Respiridona.

Outra vez essas malditas vozes

Há um prostíbulo de mulheres que vêm e vão

A falar de mim.

Eu, Narciso, belo e desejado.

E o que me enfurece é que minha mãe e irmã estão entre elas

Fecho os olhos para parar de ouvi-las

Inútil. Não adianta fechar os olhos

São vozes e não visões.

Preciso da verdade.

Será que ela liberta realmente?

Outra vez:

Agora são os internos que descem os degraus

Correndo, correndo, correndo...

Eles têm pressa, precisam acabar comigo

Dirão eles: "Todos sabemos que você está lendo pensamento,

Nossas mulheres estão nos traindo?”

Não direi nada. Nada.

 Estou preocupado com as câmeras escondidas nos quadros das paredes.

Levanta! Levanta!

Dirão eles: "Você é odioso. Todos querem que se mate.

Se mate, se mate, se mate!”

Ousarei?

Perturbar o universo?

Em um minuto apenas há tempo

Para decisões e revisões que um minuto exige?.

Será que conheço os donos dessas vozes?

Será que a todos conheci um dia?

De manhã, de tarde, a noite e nas madrugadas

Elas, as vozes, medem minha angustia em conta-gotas

Percebo vozes que sussurram com a agonia deste ano 13.

Sob o som da música “Stairway To Heaven”

Como então me atreveria a não ouvi-las?

“Sua cabeça lateja e não para nunca

Caso você não saiba, o flautista está te chamando para se juntar a ele

Querida moça, você ouve o vento que sopra?

E você sabia que sua escadaria repousa no vento sussurrante?”

Estou cansado.

Cansado

Desses olhos que me fixam para depois formularem uma frase

Estou confinado e  gingo sobre essas agulhas

Que  alfinetam-me junto à cama,

Então  eu começo cuspir e a esmurrar enfermeiros

Esse sou eu comendo o bagaço

Do que sobrou  do maldito baseado.

Será que foi o perfume dela

Que me faz, ainda hoje, divagar tanto?

Meus braços  sobre a mesa repousam,

Tento escrever...

E como o faria?

Fatos cíclicos reviram a minha mente

Numa sinceridade medonha.

E recordo com afeto

Da família querida

E então, só o que eu escrevo é:

Obrigado pelo apoio.

Perdoa-me,

Pois diria eu que muito caminhei em penumbras

E vi a fumaça a desprender-se das minhas narinas

Coroando a minha aura de lenta insanidade.

Numa noite acordei sentado,

Não entendi o quadro naquele momento

Somente meneei a cabeça

Achando graça do meu corpo

Que não sabia mais obedecer as regras.

Será que eu estava mesmo acordado?

Levantei e saí,Minha mãe insistiu para eu levar o agasalho

Não o quis,

Ao encontro do sol nascente

Quem precisa de moletons?

Pisei na relva,

Toquei em gotículas de orvalho...

Essa viagem é como optar pelo suicídio:

O pensamento se desloca da mente

E a mente da cabeça

E a cabeça do corpo.

Verdades vêm à boca

E a língua retrai  a mentira

Como um ímã de energias opostas.

Depois eu disse tudo...

Toda navalha de traumas e revoltas

Era como se eu tivesse um par de garras

E com elas pudesse fazer tantos reféns.

Estirada aqui ao meu lado

A Bíblia Sagrada

Após o chá, os biscoitos, o leite...

Teria eu forças para um instante de meditação?

Embora já tenha chorado e jejuado

Embora já tenha raspado as minhas próprias lepras

Não sou bom - mas isso pouco importa.

Não importa o quanto eu chore, reze ou me penitencie.

O meu pecado está diante de mim.

Planejei a minha recaída

Sabendo de antemão que poderia ser fatal.

E foi.

 Foi aí que titubeou a minha grandeza,

E ouvi, pela segunda vez,  

Vozes vindo de fora...ou de dentro...

Jamais saberei ao certo.

Eterno lacaio de uma fixação

Um amor destrutivo que leva ao vício.

 Esquizofrenia: tenta reter um risinho

enquanto tem nas mãos meu livre-arbítrio

Enfim, tenho medo.

E valeria a pena, afinal?

Após os fortes antipsicóticos

Entre sonolência e pesadelos,

Alucinações e instantes de sossego.

Teria valido a pena

Encerrar a seriedade do assunto com um sorriso?

                                                       Estocar-me numa farmacomania

E atirar-me no ventilador da discriminação?,

Dizer: "Sou louco. E você?

Você não é capaz de ouvir vozes?”

E valeria a pena, afinal?

Terá valido a pena,

Cinco anos baseados, baseados, baseados...?

Baseados no exagero,

Discrepante, desacerbado... baseados, baseados...

                                       

Ali onde se rondeia a erva-brava

Erva -brava erva-brava...

Ali todos se enquadram

Na madrugada, às quatro e vinte.

Entre o desejo e o espasmo

Entre a potência e a zoação

Entre a subida e a decadência.

Minha mãe chora

“Foge, Tatua, foge...”

Ontem ela esteve aqui...

Hoje estou calado, sentado,

Amado, envergonhado,

Camadas distintas dessa minha pintura

Mas não serão com essas tintas

Que irei colorir a tela que há de permanecer

No local de destaque da sala de estar.

Como pude magoá-la?

Como posso arrepender-me tão facilmente

Do que fiz no dia anterior?

Desculpe-me, eu não sabia...

Eu não sabia que era o seu aniversário.

Impossível exprimir o que vaga em minha mente.

Mas se houvesse um projetor capaz de revelar pensamentos

Numa tela imensa:

Mostraria a minha vida

Mostraria a minha sina

Mostraria a minha vela

Mostraria o meu ensaio cenográfico

O meu espetáculo,

Mostraria a cena em que volto para casa

Mostraria a mim tentando acertar um parágrafo

Mostrar a mim tentando achar a paz

Tentando ser feliz.

Não! Não sou Hamlet, quem me dera sê-lo.

Sou o atormentado pela sorte da minha teimosia

E para que dela surja algum progresso,

Escrevi um meticuloso inventário;

Cheio de máximas e aforismos, mas algo obtuso;

De fato, quase ridículo

Quase  Idiota... às vezes.

Envelheci... envelheci  dez anos em um.

Vestirei camisa sem cava?

Cortarei os meus cabelos?

Ousarei prestar um concurso?

Aposto que eu ganharia o Prêmio Pritzker,

Ou pilotaria um Caça.

Mas é claro que o toque do baralho vai continuar

Continuo ouvindo as cartas raspando umas nas outras:

Continue respirando, continue...continue.

Era um sonho.

Nele eu estava caindo de costas no despenhadeiro

e por entre reis, rainhas e ases

Tentava virar o meu corpo numa espécie de salto mortal.

O que eu via, além das cartas

Eram vários flashes da minha vida

Como se fossem fotos tiradas de uma mesma imagem,

Até ser acordado por vozes inumanas.

E nelas me afoguei.

Temo-as. Mas ouço-as até dormindo

Num reino de sonhos da morte

As vozes estão espasmódicas

E não é só o vento que assopra com assombro

São conversas mais distantes e fúnebres

Que mais se parecem com o som de uma rádio mal sintonizada.

Temo-as quando de mim se aproximam

Quando penetram o meu radiano.

Ficarei livre. A regra é simples:

Evite. Evite. Evite...

Lugares, pessoas, situações...

Coisas do tipo que levam a adicção ativa

Que levam-me ao reino de sonho da morte

Não posso mais ignorar a força desse mal

Não há   como trajar disfarces

Máscaras, hipocrisias, inverdades

Devo comportar-me com a vida

Como o vento se comporta no campo: sereno.

Nem mais um passo em falso

Nem mais uma recaída.

Senão terei o dia derradeiro

No universo da sanidade.

Habitarei para sempre em terra morta

Uma terra de cactos

Onde  as imagens de acéfalos ambulantes

São reais e ouço delas súplicas de cura,

Não posso curá-las.

Sendo uma estrela agonizante

Prestes a explodir por completo.

Segunda vez neste sítio de internos

Encontrei a paz aqui

Juntos tateamos novos rumos

Todos à fala da partilha

Reunidos na força do Poder Superior.

Não há nada que eu tenha dito

Que não seja verdade

Não há nada neste meu inventário

Que eu não tenha de fato vivenciado.

Estou em paz com a minha consciência

Não tenho reservas,

Não tenho mais medo,

Não tenho traumas a serem trabalhados

Não tenho ressentimentos

Aceitei a minha doença

Sei que não há cura e é fatal

Mas entrego a minha existência ao meu Poder Superior

Estou limpo e sereno

E sei que é só por hoje

Mas um dia de cada vez funciona.

Esse é o meu ensaio cenográfico,

Essa é minha melhor cena

Estou voltando pra casa.